« Mon Julian,
... C'est une immense chartreuse abandonnée, coincée entre les rochers et la mer, où tu peux m'imaginer sans frisures ni gants
blancs, et pâle comme à l'ordinaire, dans une cellule aux portes plus grandes qu’aucune cochère de Paris. Ma cellule, en forme de grand
cercueil, a une énorme voûte poussiéreuse, une petite fenêtre
donnant sur les orangers, les palmiers, les cyprès du jardin. Face à
la fenêtre, sous une rosace filigranée de style mauresque, un lit
de sangle.
A côté du lit, un vieil intouchable,
sorte de pupitre carré, mal commode pour écrire et sur lequel est
posé un chandelier de plomb avec (grand, luxe pour ici) une
bougie... Sur ce même pupitre, Bach, mes grimoires et d'autres
papiers qui ne sont pas à moi...
"Silence.. On peut crier.. Silence encore. En un mot, je t'écris d'un endroit bien étrange"
« Silence.. On peut crier.. Silence encore. En
un mot, je t'écris d'un endroit bien étrange.
[…] C'est une belle chose que la nature,
mais il faudrait ne pas avoir affaire aux hommes. Ni aux routes, ni
aux postes. Chaque fois que je me suis rendu de Palma à Valldemossa,
ce fut toujours avec le même cocher et jamais par la même voie.
Ici, les ruisseaux creusent les chemins, les avalanches les remettent
en état. Aujourd'hui, on ne peut plus passer parce que le sol vient
d’être labouré ; demain, seules les mules pourront y accéder. Et
quelles voitures il y a ici ??!!
"Mais tout cela n'est qu'un grain de sable en comparaison de ce ciel, de la poésie émanant de toutes choses"
« […] Le piano attend depuis huit jours dans le port la décision
de la douane qui réclame des montagnes d'or pour cette cochonnerie..
Ici, la nature est bienfaisante, mais les hommes sont voleurs. Ils ne
voient jamais d'étrangers, aussi ne savent-ils quel prix leur
réclamer pour ce qu'ils leur vendent. Les oranges sont pour rien,
mais un bouton de culotte coûte des prix fantastiques. Mais tout
cela n'est qu'un grano de sable en comparaison de ce ciel,
de la poésie émanant de toutes choses et des vives couleurs de ce
paysage. C'est l'un des plus beaux du monde et les yeux des hommes ne
l'ont pas terni. Ils ne sont pas nombreux ceux qui ont effarouché
les aigles planant chaque jours sur nos têtes.
[…] Il m’est impossible de t’envoyer les Préludes, ils ne
sont pas finis. Ma santé est meilleure, je vais me dépêcher […] »
Source: Tadeusz A. Zieliński: Frédéric Chopin
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Note: afin de faciliter la recherche, en raison des contraintes de clavier, les noms cités sont orthographiés ici sans signe diacritique ni déclinaison: Fryderyk, Tadeusz A. Zielinski
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